Ода блинам

Фото: Владимир ВЕЛЕНГУРИН

Бутербродом с утра не насытясь, сразу после прихода весны я стою у плиты словно витязь, улыбаюсь и жарю блины. Чтобы сделалось крепче здоровье. Чтобы каждый блинок нарасхват. Чтобы запах на всё Подмосковье (нет, не запах - густой аромат).

Я тащусь по блинам с малолетства. Это блюдо - не просто мука. Это мамины руки и детство в центре маленького городка. Это восемь утра, воскресенье, телевизор, канал «MTV», свежий чай и, конечно, варенье (не из вишен и слив - из любви). Скатерть, стол - я сижу посерёдке, шестилетний смешной шпингалет...

В общем, это не блин в сковородке, это счастье исчезнувших лет.

Был бы я кулинаром с дипломом, всё равно (ритуал, как-никак), первый блин получается комом - весь кривой и худой как дуршлаг. Добавляю немножечко квасу (лучше «Вятский» - идёт на ура) и мешаю тягучую массу плутовато, как старец Фура. Через миг на тефлоновом донце и в моей умилённой душé, я клянусь вам, рождается солнце, то есть блин (полноценный уже). Расчудесный продукт эйфории! И, конечно, какой-никакой, всё же памятник кулинарии! Оратория Гайдна с мукой! Я его, словно милость, приемлю. Этот мой замечательный блин так похож на Луну и на Землю, и на спелый большой апельсин. Он похож на запаску в «Приоре». На лимон (поперёк, а не вдоль). На медаль и часы в коридоре. И ещё на расплющенный ноль.

Если мыло закончилось в ду ше, если вдруг полетела винда, мы, заметьте, не «пиццу» и «суши», слово «блин» вспоминаем всегда. А когда минус двадцать в апреле? А когда сквозняки в кошельке? А когда ты приходишь к Анжеле, извиняюсь, в дырявом носке? Он всегда под рукой - не иначе. Он слетает у вас с языка в МФЦ, в магазине, на даче и на матче «Спартак» - «ЦСКА». На пожаре, во время потопа, что бы ни было - армагеддон! - блин у нас не отнимет Европа, не присвоит себе Вашингтон. Он идет с голодухи не хуже, чем их наггетсы, фри и биг-мак. Он прекрасен внутри и снаружи. Ну а что, разве это не так?

Блин сильнее любых аллегорий. Это сытость, тепло и уют. Это семьдесят восемь калорий, обретающих в пузе приют.

...Всё, готово. Конфорка погасла. Я смотрю, как на верхнем блине растекается сладкое масло - и мурашки бегут по спине.

Съем всю стопку - и больше не встану. Без запивки. Руками. Один.

Жаль, не взял в магазине сметану - с ней вкуснее было бы, блин.