Записки пленника исландского вулкана. Часть 7

Краткое содержание предыдущих частей: Наш корреспондент из-за отмены рейсов решил добираться на работу наземным транспортом, И вот, наконец, после долгих странствий, недружелюбной ночью он оказался в Варшаве. Пообщавшись с обитателями польских вокзалов, он решил, что безопаснее снять номер в привокзальной гостинице....

Утро наступало несколько раз, и каждый раз сопровождалось жутким грохотом. Огромная неуютная комната с характерными запахами общежития открывала великолепный вид из окна на просыпающуюся Варшаву и железнодорожную станцию. Гремело, грохотало, стучало абсолютно все, и я просыпался ночью с завидной постоянностью, хотя крепкий сон — одно из моих немногочисленных достоинств.

В конце концов, вся эта железнодорожная романтика меня порядком достала, и я решил, что пора вставать. Выкупленные мной три места (одноместных номеров не было, а на соседей я явно не был настроен, пришлось взять комнату на троих) гарантировали мне три завтрака. Я взял все-таки один — две сосиски, плавленный сыр, овощи, чай... Утром все казалось уже не таким мрачным. А двое странных людей, которых я мельком увидел вечером, оказались очень даже добродушными белорусами. Оба — водители международного автобуса до Питера. Разговорились. Оказалось они сюда часто наведываются и в мирное «невулканное» время в этой гостинице основные клиенты — как раз те, кто путешествует на автобусах по Польше и всей Европе.

Уезжать белорусам надо было через час, мне до поезда полдня — почему бы и не поболтать. Разговорились о какой-то ерунде. Но стоило спросить — как у вас там в Белоруссии живется, мужики отмычались, засобирались и ушли...

Ладно, и мне пора... Пробежался по Старому городу. На каждом шагу — цветы и стенды. Часть — памяти погибшего президента Польше, честь — посвящена 70-ти летию трагедии в Катыни...

На вокзал. А тут уж считай все наши! И все домой!

- Ты, чернявый, в Москве-то поосторожней! - один мой сосед по трехместному «европейскому» купе поучал другого. Билет на поезд не выбрасывай — говори — только приехал. А без регистрации долго по улице не проходишь! Заберут. А ты не обижайся — время такое. Надо понимать.

«Чернявый» оказался армянином из Бельгии. Он ни разу не улыбнулся, но все слова окружающих ловил с неподдельным интересом.

- Три года дома не был, - рассказывал он.

- Работал?

- Э-э-э.. Ну... А говорят поляков надо пройти, а там легко?

- Не знаю...

- Эх...

Парень заметно нервничал. В какой-то момент достал какое-то удостоверение на армянском.

- Вот что у меня! Разрешение на возвращение. Пустят?

Мне-то откуда знать...

- У меня билет на самолет через два дня, - строил парень планы. - Полетит он? Если нет — не знаю как быть. К нам же сейчас никак не доберешься. С турками, азербайджанцами и иранцами мы не дружим, моря своего нет. А в Грузию из России кажется ничего не ходит...

Волновался парень не зря. На таможне поляки высадили его сразу, не особо разбираясь и к нам купе он уже больше не вернулся.

- Не переживай, - успокоил меня кто-то из опытных пассажиров, - полякам он тоже не нужен. Сейчас оформят документы на депортацию — и вышлют...

О строгости белорусских пограничников — легенды ходят. Так уж исторически сложилось, что люди любят со мной разговаривать. Это и понятно — слушаю внимательно, сам говорю мало. Так каждый из попутчиков что-нибудь мне да рассказал. И «батькина таможня» была темой номер один. Никого, мол, не пропустит. Человек я законопослушный, бояться нечего, но все равно как-то волнительно стало... Обошлось. Сначала собака забежала, потом пограничник зашел. Потом еще один, потом другой. Снова собака... Паспорт унесли, но вернули....

Наш поезд состоял из кучи вагонов из Европы — Берлин, Амстердам, Варшава... И большинство пассажиров — натерпевшиеся от отсутствия самолетов. Нам было о чем поговорить, и время летело... И Польша незаметно закончилась и таможня, и даже знаменитая двухчасовая смена колес с «ихних» на наши...

А уж тетушек с клетчатыми сумками и вовсе встретили как родных:

- Покушать! Попить! Пиво! Картошка!

Всего этого хотелось, но после Европы на покупку мало кто решался. Тем более что вслед за тетками, которые находились в очевидном сговоре с польскими проводниками, ходил высокий молодой милиционер. Страж порядка избрал неожиданную тактику — он останавливался у купе и увещевал пассажиров:

- Да не покупайте вы у них ничего! Это же антисанитария! Отравитесь — кому претензии?

Мне этот метод очень даже понравился. И вдруг в вагон вошла старушка с двумя яблоками.

- Вот ее жалко, - сказал сосед. А я решил купить фрукты.

- 50 рублей — не растерялась бабулька.

Я полез в кошелек, ухмыляясь местным ценам на яблоки.

- 60 рублей, - оценив меня с ног до головы сказала старушка.

За 70 я бы уже не купил...

- Ешь на здоровье! Ты таких яблочек в жизни не ел! - сказала бабушка и засеменила к выходу как-то нехорошо улыбаясь. Мне почему-то вспомнились иллюстрации к сказке «Спящая царевна». На всякий случай есть яблоки я не стал.

Вечер прошел незаметно за маленькими поездными радостями — купить «Комсомолку» на остановке, поесть борща в вагоне-ресторане, почитать под стук колес. Промучаться на верхней полке, посмотреть железнодорожные сны... А утром — Москва! Дома! Долгий путь домой закончен! Ничего страшного, но на самолете удобнее...

А еще — эх, раньше бы догадаться — посвятить бы свой переезд чьему-нибудь юбилею или партии какой, или банку, на худой конец, можно было бы выдать за общественно-политическую акцию. Сейчас бы и бюджет освоил и заработал бы. Ладно! В другой раз. Вулканов на этой планете еще пруд пруди.

Начало истории читайте здесь

Часть 2

Часть 3

Часть 4

Часть 5