Здесь русский дух, здесь Русью пахнет...

Читать всерьез эту книгу нельзя. Страницы с пятидесятой ты сначала начинаешь громко возмущаться: так и хочется вслед за главным героем громко выразиться «Tvaui mat» (в адрес автора, конечно), а затем просто громко ржать.

Такого количества клише и штампов о России в одном отдельно взятом произведении, пожалуй, не смогли собрать даже все голливудские режиссеры, вместе взятые.

Герой книги - рекламщик Октав, фигурирующий в другой книге Бегбедера, «99 франков», приезжает в Россию в поисках нового лица модной косметической компании. И находит его в лице 14-летней Лены, которая выдает себя за чеченку, чтобы, вы не поверите, у нее было больше шансов попасть в мировой модельный бизнес. Короче, Кейт Мосс и Наоми Кэмпбелл тихо плачут в стороне, а Ахмед Закаев в Лондоне сладостно потирает руки.

Дальше начинается китч, переходящий в откровенный бред. Монстры-олигархи, регулярно закусывающие икрой и разве что не пьющие кровь младенцев. «Братки», разъезжающие по Москве с криками «Я с понтом казак!». Того и гляди, выглянет из-за угла призрак Ивана Драго в исполнении Дольфа Лундгрена с перекошенным лицом.

Тут же помешанные на сексе русские женщины, которые, оказывается, только и мечтают, как заняться любовью с задрипанным французишкой. Валяющиеся на Тверской трупы несчастных москвичей, которые не смогли перейти улицу (видимо, жертвы тех самых «братков» на джипах). Горожане, катающиеся на лыжах прямо по центру города. (Комментарии, по-моему, излишни.) Жуткие морозы в Москве - минус 39. Вы такое помните? Я тоже нет, а вот Бегбедер помнит. Не хватает только бродящих по Арбату медведей.

Обидно только то, что многие на Западе воспримут все это за чистую монету...