Немного о блинах
Фото: Иван МАКЕЕВ. Перейти в Фотобанк КП
Скоро сквозь небо прозрачных тонов птицы вернутся на пашни.
Время пришло из горячих блинов строить Пизанские башни. До потолка! Как говаривал дед (а он был сельским гурманом), блины – это наш резонный ответ кексикам и круассанам.
Смотришь с достоинством, как дворянин, на раскалённое донце – и вот уже первый лакомый блин символизирует солнце. Он освещает весь мой каземат, вернее, всё королевство.
И, как обычно, густой аромат меня возвращает в детство.
Блины на тарелке – не просто мука и масло высшего сорта, это беседка, сирень и река, зона любви и комфорта. Дед, выполняя привычный обряд, косит траву по-старинке. Утром в лесу так красиво блестят капли росы в паутинке.
Старенький дуб, а в том дубе сова (я её видел впервые). Бабушка, к счастью, пока что жива – все, кто был рядом, живые.
Дни беззаботные счастьем полны.
Как барин, сел посерёдке – и вот мне выносят эти блины, словно с моей сковородки. Их миллион! И, конечно, полно мёда, варенья, сметаны! Думать о кексах грешно и смешно! Какие там круассаны! Очень хотелось решительных мер – как космонавты с плаката, Землю вокруг облететь, например, тАк было вкусно, ребята.
Из стопки блинов хватаешь один – выглядит в целом нелепо, но, как ни крути, а всё-таки блин – наша всеобщая скрепа. Мы ведь не «пряник», не «борщ», не «пельмень», не «холодец» с «караваем», мы «блин» говорим почти каждый день, только его вспоминаем. Он из далёких старинных былин ворвался в век интернета. Ударился – «блин»! Вайфая нет – «блин»! А если в доме нет света? А если кому-то вдруг по нужде приспичило в Третьяковке? Наш блин в гаражах, в собесе, везде!.. В центре на платной парковке. А если разлил на ноут вино (ночью такое бывало)? «Блин» прокричал раз пятнадцать в окно – и на душе полегчало. Взял ты арбуз в феврале на Тверской, он белый внутри, неспелый – зато у тебя блинок под рукой, и в том числе блин горелый. Вывихнул ногу? И дома дурдом? Жена уехала к маме?
Ударь по проблемам русским блином с рисом, икрой и грибами!
Начальник опять неистов и строг, наводит вновь суматоху, а ты завернул, как конверт, блинок – и в рот целиком, пройдоху!
Я мог бы стихи писать до весны – ждать ещё долго, похоже. Но я не могу – пора есть блины.
И вам, между прочим, тоже.
ЧИТАЙТЕ ТАКЖЕ