А за что мне Родину любить?

«…Отсутствие таланта еще можно простить. Но не любите вы людей, Родину свою поносите. Нет к вам доверия. Я бы с вами в разведку не пошел» - так искренне написал мне некто Комбат.

Комбат, как и большинство читателей, возмущается тем, что я прогнал из дому почтальонку, приносившую пенсию моей матери. Смотрите на сайте «КП»: «Мы дикие люди, и нет нам доверья!».

Напомню: мать была в ванной, и почтальонка настаивала показать старушку живьем, ибо ее терзали смутные сомнения: может мама уже почила, а я прячу её останки, чтобы получать на халяву пенсию.

Ну, то что у нас степень творческого таланта определяют комбаты, к этому я уж давно привык и даже не буду спорить. Но вот с чем я никак не свыкнусь – с униженьем своей, пусть и маленькой, личности. Когда помер отец на восемьдесят восьмом году, приехали какие-то санитары:

- Сейчас повезем на вскрытие.

- А зачем вам его вскрывать? Болел человек и помер в своей кровати…

- Ага, а мы почем знаем, может вы его задушили?!

В общем-то, прав Комбат, в разведку со мной опасно, ибо психика моя тяжело больна реалиями российской жизни, столь богатой подобными историями.

Да и Родину я, признаться, как-то не очень чтобы до слез люблю. Родина никогда еще не давала мне на то повода. Моя Родина - это пьяные, наркоманские города и веси, вокзалы, смердящие бомжами.

Школы, кишащие педофилами. Смертельно опасные ночные улицы и подъезды. Милиционеры, коррупционеры, аферисты, садисты, фашисты, антифашисты. Евсюковы, Пичужкины, Гречушкины, Агеевы…

Правда, есть и другая Родина, например, дочка Саша, которой еще не исполнилось и пяти. Потому мне волей- неволей приходится выходить в разведку супротив всякой нечисти. А коли Комбат со мной не желает, отправлюсь и без него. Не впервой.